Ignacio Conese

Los franceses tienen una expresión, l'appel du vide, el llamado del vacío, que describe ese instante fugaz en que lo cotidiano se ve atravesado por un pensamiento intrusivo, una pulsión autodestructiva o una súbita inclinación hacia el abismo. Esa frontera difusa entre la vida como la conocemos y la posibilidad de algo más allá. Un vórtice que se abre en un instante.
Los Lakotas, en América del Norte, tejían pequeños errores en sus mantas porque creían que la perfección estaba solo limitada a la creación divina, e intentarlo era ofender esa divinidad. En tiempos de perfección digital, esa creencia para mí es un mantra, uno que abraza la imperfección, la intuición, incluso a veces antes que la propia mirada.
No busco la fotografía que resuelve: persigo ese instante en que lo cotidiano se abre a algo que no controlamos, y la imagen se vuelve honesta porque ya no puede disimular su propia fragilidad.
Vórtice es el punto en que esa búsqueda se vuelve hacia adentro. Fotografías analógicas tomadas entre 2013 y 2023, en blanco y negro, muchas veces a ciegas. El color casi desaparece, volviendo solo en un par de instantes con un rojo casi monocromático, el grano se rompe, la imagen no se completa. Si el vacío es un abismo, el vórtice es la energía que lo habita: un tirón invisible de oscuridad revelada, una especie de danza destructiva que te sugiere entrar.
En NEXT, Vórtice dialoga con Entre los Espacios, de Juan Cruz Molas y Molas. Dos formas de habitar el mismo problema: qué queda de la fotografía cuando se le quita la resolución, el color, la nitidez, la distancia.
Soy de acá. No hay allá. Nunca hubo.